¡Te quiero!

     Si no oyera tu voz me perdería en el silencio.

     No eres muy valiente.

     El amor no es valiente.

     Cállate.

     Más tarde, hablarán de nosotros.

     Nos citarán como ejemplo.

     La música seguirá sonando...

     Pero nosotros ya esteremos muertos.

                                                            ( "Ascensor para el Cadalso". Louis Malle )

                                                                    El saxo de Rudresh Mahanthappa

                          Que yo sepa

                          nadie ha hablado

                          del eco del silencio

                                               

                                                            ( Carlos Edmundo de Ory: "Aerolitos" )

                                          "Ornette aplica su mente musical a todo lo que hace.

                         Él me hizo entender que el arte tiene un valor en sí mismo.

                         Da igual lo que los demás hagan, debes fiarte únicamente

                         de lo que te dicta tu corazón"

                         ( Ishmael Wadada Leo Smith, en la entrevista de Chema

                         G. Martínez de El País )



                            "Cuando el maestro me consiguió un saxo que te hubieras muerto

                            de risa si lo ves, entonces creo que me di cuenta enseguida. 

                            La música me sacaba del tiempo, aunque no es más que una manera

                            de decirlo. Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la

                            música me metía en el tiempo. Pero entonces hay que creer que este

                            tiempo no tiene nada que ver con... bueno, con nosotros, por decirlo así."

                                                                           ( Julio Cortázar : "El Perseguidor" )

                                                                                           Wadada Leo Smith en el Johnny

      No lo llames nuevo
      No lo llames viejo
      Out/in, pasado/futuro
      No lo encadenes con la 'libertad'
      O insistas en que sea 'étnico'
      No lo categorices, conceptualices,
      No hagas hipótesis ni escuches con
      Tus ojos,
      No te preocupes si está arriba o abajo
      Si es 'swing', 'rock', 'blues'.
      'Bop', 'clásico' o 'art' siquiera.

      Estudia la historia y conoce las fuentes
      Pero recuerda que todo sale del corazón
      Y por favor por favor por favor

      Escucha

                                    ( Ray Anderson. Trombonista de Jazz )

                                                                                                                        El Teleno

                                                                                                       Amanecer en La Bobia

      Por eso yo no temo morir,
      Ya que la muerte nada cambiará:

      Pues tal vez en algún valle placentero he de encontrarme,
      Tierra en la tierra o árbol en el árbol,
      Con la eternidad con la que amo este instante;
      Y sentiré alegría al compartir
      Con ella el sol y la lluvia y el aire,
      Al gozar su tranquila vecindad
      Como tan sólo pueden, de entre todas las cosas,
      La tierra, el árbol, la flor estrellada,
      Las cosas mudas del campo y del bosque.

                                                      ( Robert Louis Stevenson: "Yo no temo" de "New Poems" )

                                                                                                           Agucadoura
                Soy una y estoy sola.
                la lluvia me serena.
                (ya está la poesía junto a mí)
                Ya somos dos, poema.

                                       (Gloria Fuertes: "Historia de Gloria. Amor, humor y desamor")

                                                                                                                        Aveiro
      Nuestra quietud es dulce y azul y torturada en esta hora.                                      

      Todo es tan lento como el pasar de un buey sobre la nieve.
      Todo tan blando como las bayas rojas del acebo.

      Nuestro abandono es grande como la existencia,
      profundo como el sabor de las frutas machacadas.
      Nuestro abandono no termina con el cansancio.

      No es un error la lentitud, ni habitan nuestra alma
      las oquedades del conocimiento.

      En algún zarzal lejano anida un pájaro de aceite que nace con el día.
      Siento su sed granate algunas veces.
      Su abandono es tan dulce como el nuestro.

      Su lentitud no está desposeída de costumbre.

                                         (Julio Llamazares: "La Lentitud de los Bueyes. Memoria de la Nieve")
     

                                                                                       Étretat, 28 años después

      Pero nada me llega, excepto la certeza

      de que también los recuerdos se desgastan y mueren.

      Y es terrible aprender esta verdad.

      Contemplo

      la vieja cartulina. En ella

      me sonríe una muchacha que no está en ningún sitio.

      Te marchaste para siempre

      el día en que nos vimos por vez última.

      Nada regresa, nada.

      La foto, ante mis ojos, se ha borrado de pronto.

      Y ahora rompo un papel que está vacío.

                                                               ( Eloy Sánchez Rosillo )

Fotografía de Jacques Henri Lartigue (retocada)

con música de Luis Eduardo Aute

     And clenching your fist for the ones like us
     Who are opressed by the figures of Beauty,
     You fixed yourself you said: "Well, never mind
     We are ugly but we have the Music"
    
     ( Y apretando el puño para los que, como nosotros,
     Estamos oprimidos por las formas de la Belleza,
     Te fijabas en tí misma y decías: "Bueno,
     No importa que seamos feos, tenemos la Música" )

                                        Leonard Cohen: "Chelsea Hotel"

                                                                                              Despoblado de Valmores
           Nuestros poemas
           ¿perdurarán acaso más
           que sus ruinas?

                                    (Mario Benedetti: "Nuevo rincón de haikus")

  

        Me destierro a la memoria,
          voy a vivir del recuerdo.
          Buscadme, si me os pierdo,
          en el yermo de la historia,

          que es enfermedad la vida
          y muero viviendo enfermo.
          Me voy, pues, me voy al yermo
          donde la muerte me olvida.

          Y os llevo conmigo, hermanos,
          para poblar mi desierto.
          Cuando me creáis más muerto
          retemblaré en vuestras manos.

          Aquí os dejo mi alma-libro,
          hombre-mundo verdadero.
          Cuando vibres todo entero,
          soy yo, lector, que en ti vibro.


                             (Miguel de Unamuno, en su Montaña Quemada. Fuerteventura)

   "Y después saldremos para volver a ver las estrellas"

                                         ( Dante: "El Infierno"),
                                                                             citado por Kenzaburo Oé en su
                                                     "última novela",
                                                                            "si logro sobrevivir a la locura actual",
                                a propósito de la catástrofe de
                                                                                                Fukushima

 (Poema extraído del Blog "Luz de Tierra" de Pablo Guerrero)

Pablo Guerrero y Jabier Muguruza interpretan "Cansancio" de Javier Rodríguez Marcos, del disco de Pablo "Luz de Tierra", dedicado a Quince Poetas Extremeños de Ahora

        
                         Yo sé que existo
                         porque tú me imaginas.

                         Soy alto porque tú me crees
                         alto, y limpio porque tú me miras
                         con buenos ojos,
                         con mirada limpia.

                         Tu pensamiento me hace
                         inteligente, y en tu sencilla
                         ternura, yo soy también sencillo
                         y bondadoso.

                         Pero si tú me olvidas
                         quedaré muerto sin que nadie
                         lo sepa. Verán viva
                         mi carne, pero será otro hombre
                         oscuro, torpe, malo
                         el que la habita.

                                                 (Ángel González: Muerte en el Olvido)

                         PROGRAMA DE RADIO DEDICADO A ÁNGEL GONZÁLEZ

                    
                        

  

    Al cabo de los años he llegado a saber
    que en la naturaleza del milagro
    se funden lo fugaz y lo perenne.

    Tras su apariencia efímera,
    el relámpago sigue viviendo en quien lo vio.

    Porque su luz transforma y ya no eres
    el hombre aquel que fuiste antes de que en tus ojos,
    de que en el fondo oscuro de tu ser fulgurase.

    No, la luz no se acaba, si de verdad fue tuya.

    Jamás se extingue. Está ocurriendo siempre.

    Mira dentro de ti,
    con esperanza, sin melancolía.

    No conoce la muerte la luz del corazón.

    Contigo vivirá mientras tú seas:
    no en el recuerdo, sino en tu presente,
    en el día continuo del sueño de tu vida.

               Eloy Sánchez Rosillo: "Luz que nunca se extingue"

                        ¡Imagen y espejo!
                        Sus ojos abarcaron la noble figura que se erguía allá abajo,
                        en las lindes del azul,
                        y en un arrebato de entusiasmo creyó abrazar la belleza misma
                        con esa mirada,
                        la forma como pensamiento divino,
                        la perfección pura y única que vive en el espíritu
                        y de la cual,
                        para ser adorada,
                        se había erigido allí una copia,
                        un símbolo lleno
                        de gracia y ligereza

                                                          ( Thomas Mann: "Muerte en Venecia" )