Aveiro
      Nuestra quietud es dulce y azul y torturada en esta hora.                                      

      Todo es tan lento como el pasar de un buey sobre la nieve.
      Todo tan blando como las bayas rojas del acebo.

      Nuestro abandono es grande como la existencia,
      profundo como el sabor de las frutas machacadas.
      Nuestro abandono no termina con el cansancio.

      No es un error la lentitud, ni habitan nuestra alma
      las oquedades del conocimiento.

      En algún zarzal lejano anida un pájaro de aceite que nace con el día.
      Siento su sed granate algunas veces.
      Su abandono es tan dulce como el nuestro.

      Su lentitud no está desposeída de costumbre.

                                         (Julio Llamazares: "La Lentitud de los Bueyes. Memoria de la Nieve")