Lanzarote

                    De todos tus viajes, solamente
                    conservas la memoria de los túneles
                    y algunos negativos ya velados,
                    su incógnita.

                    Hoy buscas en los álbumes
                    el ruido de tus pasos interiores, 
                    el golpe de tu huella bajo el polvo,
                    y encuentras, como siempre, otro silencio

                                                                 ( Javier Cano: "Prehistoria" )

Juan Luis Panero. In Memoriam

                                                                            Estación de Río Záncara. La Mancha                                                                                                                                                

      Un sueño desolado y exacto

      real e irreal como la vida

      y una misteriosa escenografía,

      inquietantes ilustraciones de novela gótica

      o borrosas prisiones de Piranesi,

      y entre ruinosos arcos, derrotados muros,

      los rostros de algunos desaparecidos,

      palabras imprecisas -sueño dentro del sueño-

      y la mirada intensa de una mujer

      salvada del tenaz estrago de los años.

      La sensación de estar en un infierno helado

      y, de pronto, al despertar la luz del sol,

      inesperada y brillante luz de enero.

      Con toda esa materia derrumbada

      y el repetido rumor del reloj de la muerte

      he construido este extraño reino:

      espejos rotos donde el sol se refleja.

      ( Juan Luis Panero: "Extraño Reino". Publicado en Babelia en 2002. In Memoriam)

                                                                                                               Pedro Muñoz

                                                             huellas de flamencos en la laguna de Manjavacas

                                                                                        Laguna de Manjavacas. La Mancha    


Considero la vida como una posada en la que tengo que quedarme hasta que llegue la diligencia del abismo. No sé a dónde me llevará porque no sé nada. Podría considerar esta posada una prisión, porque estoy compelido a aguardar en ella; podría considerarla un lugar de sociabilidad, porque aquí me encuentro con otros…

…Me siento a la puerta y embebo mis ojos en los colores y en los sonidos del paisaje, y canto lento, para mí solo, vagos cantos que compongo mientras espero.

Para todos nosotros caerá la noche y llegará la diligencia. Disfruto la brisa que me conceden y el alma que me han dado para disfrutarla, y no me interrogo más ni busco. Si lo que deje escrito en el libro de los viajeros pudiera, releído un día por otros, entretenerlos también durante el pasaje, estará bien. Si no lo leyeran ni se entretuvieran, también estará bien.

         ( Fernando Pessoa: "Libro del desasosiego de Bernardo Soares" )